La maison du poèteDe toutes les bicoques c'est la plus biscornue
Elle n'est vraiment semblable à nulle autre qu'elle-même
Son enveloppe défie les principes et les schèmes
Elle est dedans-dehors, pleine d'inattendu.
Si vous voulez entrer, enjambez la fenêtre
Elle mène à la cuisine, qui sert de vestibule.
Pour aller au salon, faites sans préambule
Un tour par la baignoire où s'entassent les lettres.
La maison du poète est un capharnaum
Où tout jonche le sol, où tout est dérangé
Non pas pour le plaisir du bazar installé
Juste pour ne jamais devenir muséum
Ici les idées vivent, déambulent, s'égaillent
Dans le cours des saisons on peut les voir migrer
Et un jour, forcément, se coucher sur papier
Où la plume joaillère les sertit et les taille.
--G4rF--
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