La chasse
Je passe par dessus des épaules voûtées
La veste rouge empesée des jours de combat
L'air piquant de froidure me saisit sur le pas
De la porte. Début Septembre, fin d'été.
Je m'en vais en chasse sans fourbir une seule arme
Derrière les frondaisons mon gibier est tapi
Je l'y ai laissé vivre, et je l'y ai nourri
Et je vais le traquer sans verser une larme
Devant moi la forêt de l'imagination,
En son sein des idées, et moi leur prédateur
Qui les débusquerai par instinct créateur
Tâchant ma gibecière du sang de l'invention
--G4rF--
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