Les limbes
Dans une forêt de verre le sens s'est égaré
En quête d'une clairière où venir se poser.
Une brume délétère persiste à perturber
Ses marques et ses repères, à le déboussoler.
Des fragments de mémoire l'étreignent, puis s'échappent.
Les images d'un soir, d'une lumière le frappent
Puis s'étiolent sans espoir que le sens les rattrape
Et le laissent dans le noir, sans but, sans étape.
Tous les signes sont là, qui lui sont familiers,
Il connaît cet endroit, l'a déjà arpenté.
Revenant sur ses pas, tournant, désorienté,
Il s'arrête, triste et las, perdu et épuisé.
La nuit enfin amène la noirceur apaisante,
Paix coulant dans les veines, obscure et bienfaisante,
Puis revient l'aube blême, la brume déroutante
Des limbes, ce domaine d'amnésie récurrente.
--G4rF--
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire