Ci git Lucky Jacques

Fond sonore : rien (pas le temps)

      L'homme qui mentait plus vite que son ombre.Il s'éteint comme il vécut : souriant devant, suintant derrière, serrant les mains et signant des chèques sans provision avec le même appétit.
      Distillant l'amour du pouvoir autant qu'il méprisait les conséquences de son mauvais usage, réservant chaleureusement quelques perchoirs exclusifs où abriter ses amis de la vindicte des basses classes, Jacques Chirac s'en va le bras levé bien haut, tenant en main comme dernier hommage à soi-même une de ces vessies qu'il affectionnait de nous faire prendre pour des lanternes afin d'éclairer le chemin cahotant qui, nous l'espérons tous, le mènera du palais de l'Elysée au palais de Justice sans passer par la case départ ni toucher 2 briques (même si l'abysse du déficit n'est plus à ça près).
      Sans toi, Mururoa ne bouillonnera plus de la même manière. Les veaux garderont leur tête vissée sur les épaules. Les culs de vache n'auront plus ce lustre que seul toi, flagorneur sans pareil, expert en cirage de pompe pour faire oublier ta consternante incompétence à tes administrés, savait leur donner.
      Il eut une vie exemplaire, du genre d'exemple à ne pas suivre. Souvenons-nous de cet écolo tardif brassant plus d'air qu'une éolienne, ce chantre du panafricanisme qui aida Total à vampiriser les ressources des pays amis, celui qui serra la main de Poutine en laissant le Dalai-Lama attendre à la porte de la présidence sans jamais lui ouvrir. Ayons une pensée pour ce géant qui jalonna son parcours en marchant sur la tête de ses amis pour ne pas être éclaboussé par la boue des affaires-pé-ère où nombre d'entre eux clapotent encore, moribonds, en espérant que ce nouveau Jésus leur commande de se lever et de marcher. Les cons.
      Lucky Jacques n'est plus. En attendant qu'un matricule lui soit affecté et qu'il soit libéré pour raison médicale comme Papon le fringant, ne laissons pas en nous s'éteindre le souvenir de toutes les fois où l'agité de l'Elysée s'est foutu de notre gueule.
      Qu'il prenne enfin son foutu bain dans la Seine. Après on pourra causer.

-G4rF-