Théophane (nouvelle)

Théophane

Nouvelle

Je n’ai pas vraiment souhaité ce qui s’est passé.

Enfin… si, je l’ai souhaité.

Mais pas « souhaité, souhaité ». Pas à ce point-là.

Appelle ça un pétage de câble, un moment d’égarement, comme tu voudras. Pour ce que ça changerait, de toutes façons…

Bref.

C’est arrivé comme ça, comme n’importe quelle idée qui apparaît, pouf dans ta tête, ni rationnelle, ni désirée. Seulement là, sortie du néant, et prête à y retourner si ça n’avait tenu qu’à moi.

Remarque que, maintenant, je sais que ça ne tient qu’à moi. A ce moment-là, je l’ignorais… les voies de Dieu sont impénétrables, non ? Ha ha…

J’en étais où ? Ah oui .

Donc j’en étais à finir ma deuxième tartine, assis tranquillos à la table du petit dèj.

Le chat était sous ma chaise, je lui grattais vaguement le dos sans y penser tout en faisant tremper mon dernier morceau de tartine dans mon mug de thé.

Et là, BZZZ ! Le portable sur la table qui s’énerve d’un coup. La vibration a fait peur au chat, qui s’est barré subitement. J’en ai lâché mon morceau de pain, tellement ça m’a surpris.

Il faut dire que, normalement, à cette heure-là, jamais les notifications ne passent. J’ai activé le mode silence programmé, tu vois.

Et là, le gros buzz. Pas normal.

Je retourne le téléphone, et là je vois le SMS du chef, qui se fout de ma gueule comme toujours, ce gros con. Enfin, je devrais pas dire ça, il est mort, depuis. Mais il se foutait quand même toujours de ma gueule.

Et le message dit : « Alors, l’as des as, t’as encore oublié de mettre de l’essence dans ton réveil ? Qu’est-ce que tu fous ? Le bull va pas se conduire tout seul ! Ramène tes miches ou ça va mal aller pour toi ».

Là j’ai compris : c’était le jour de l’heure d’hiver. J’avais pas reprogrammé la bonne heure sur le radio-réveil. Le smartphone se règle tout seul, lui. Enfin, j'étais à la bourre d'une heure.

Bref.

C’est à ce moment-là que ça a commencé. C’est là que j’ai pensé, très clairement : « non mais qu’il crève la gueule ouverte, ce blaireau ! ». Voilà, je le reconnais, je l’ai pensé.

Faut me comprendre : j’avais pas super bien dormi, le chantier s’éternisait depuis des semaines à bosser dans la glaise, le chef m’avait pété les couilles parce que le bulldozer était tombé en panne sèche, mais c’était lui qui l’avait fait siphonner pour biberonner la pelleteuse en attendant que la citerne arrive – et d’ailleurs elle n’est jamais arrivée, vu l’état des routes et la grève des camionneurs…

Bref.

L’idée m’est venue comme ça, et puis elle est repartie.

J’ai pêché mon bout de tartine en lambeaux du bout de la cuillère, j’ai fini mon petit dèj rapidos et j’ai pris les clefs de la Polo sans aller me laver les dents.

Vingt minutes après j’étais sur le chantier, et c’est là que les gars m’ont appris que le chef venait de mourir.

C’était l’architecte qui l’avait trouvé là, affalé en arrière sur sa chaise devant les derniers plans, de la gadoue plein les bottes vu que ce gros con ne les enlevait jamais avant d’entrer dans le bureau, et tous les jours il y avait un arpète qui devait se taper le nettoyage de ses empreintes… gros con, tiens.

Bref.

L’architecte n’était pas formée aux premiers secours, mais elle a fait de son mieux. Quand les pompiers sont arrivés, ils l’ont félicitée. Elle était dans tous ses états, pauvre fille, elle lui avait fait la stimulation cardiaque, la ventilation artificielle, fait appeler les secours évidemment, mais rien. Raide mort, comme ça.

Il était encore chaud, ça venait d’arriver.

Quand j’ai vu l’attroupement après m’être garé, je suis allé voir et les gars m’ont expliqué. Nouria était sur les nerfs, c’est elle qui avait appelé les pompiers, mais comme le chantier était pas mal enclavé, elle avait dû courir dans la bouillasse pour trouver du signal réseau et les joindre. Elle était persuadée que si elle avait couru plus vite, ça aurait changé quelque chose.

Mais non. Le chef était mort, là par terre, étalé torse poil sur les dalles de moquette grise pleines de tâches de café et de boue, avec ses grosses bottes crades et sa sale gueule grande ouverte.

Au bout d’une heure environ, les pompiers sont repartis, les gendarmes aussi auprès avoir pris des dépositions, des photos de l’endroit et récupéré les images des caméras de sécu, et une ambulance a embarqué le corps.

On ne savait pas trop s’il y aurait une enquête, tu vois, alors on a verrouillé l’algeco après avoir récupéré la cafetière et un peu de paperasse, puis on a établi le bureau dans le bâtiment C, au 1^er étage, vu que la construction ne serait pas trop gênée. On y a bouché les ouvertures de fenêtres avec du plastique, double couche pour pas cailler, et on a fait un genre de rideau aussi pour stopper les courants d’air dans la cage d’escalier. On a rebranché la cafetière et l’imprimante pour les plans.

Bref.

Plus de chef. Mais le bull n’allait pas se conduire tout seul.

Alors j’ai repris le taff. On a tous repris le taff.

Depuis, il y a une nouvelle cheffe. Pas mal. Elle gueule, mais au moins elle ne nous prend pas pour des cons, elle.

La fois suivante, c’était le jeudi 23, quand le petit Kader a payé son coup pour fêter ses fiançailles. On a fait ça au relais de presse, là où ils ont mis un bar à l’arrière.

La journée n’avait pas été trop pourrie, pas de panne, pas de casse, pas d’accident, juste assez de soleil pour réchauffer mais pas assez pour cuire dans la cabine des engins. Bien, quoi.

Comme je ne suis pas un crevard, j’ai payé ma tournée à l’équipe, je suis quand même un des mieux payés. Et en allant régler, j’ai eu envie de me payer un Dédé. Tu sais, le truc à gratter, avec le cochon et tout.

Je sais bien que c’est de l’arnaque, mais j’étais de bonne humeur, je pouvais bien me payer ça, et puis la paye allait tomber bientôt de toutes façons.

C’était l’associée de Christopher qui tenait la caisse. Je connais pas son prénom.

Elle pris le ticket au bout de la bobine et elle me l’a tendu.

A ce moment-là j’ai pensé bien fort et bien clair : « Tiens, si pour une fois je pouvais gagner 500 ou 1000 balles, ça ferait du bien par où ça passe. ». Et comme d’habitude, j’ai gratté la moitié du ticket et je l’ai mis dans ma poche pour le finir à la maison.

On a bu notre coup, on a trinqué à la santé de Kader et Sabrina – c’est sa fiancée, Sabrina – avec pas trop de blagues de cul dégueulasses, parce que bon je veux bien qu'on déconne mais faut croire, on sait se tenir. Puis on est tous repartis, chacun chez soi.

Le soir, je me suis bricolé une petite lasagne avec ce que j’avais au frigo. J’ai mis la télé, mais il n’y avait que des pubs de merde ou cette grosse merde d’Hanouna, du coup je me suis mis un épisode de The Expanse que la voisine du dessous m’a mis sur un disque dur.

Et là j’ai fini de gratter mon ticket de jeu.

Quand j’ai vu que j’avais gagné 2 500 balles, j’ai bloqué.

Je savais que j’en aurais fastoche pour 800 pour l’entretien de la bagnole si je voulais me faire les Pyrénées cet été, et qu’au lieu d’une pauvre tente je voulais me prendre un bungalow mais bon, vu les tarifs et vu mon salaire, ça voulait dire pâtes et patates pendant toutes les vacances.

Et là : 2500. D’un coup. Première fois de ma vie. Pas croyable, le truc.

J’avais toujours pas réalisé, à ce moment.

Mais il y a eu quelques autres trucs bizarres. Enfin… bizarres, façon de parler. Inhabituels, en vrai.

Il y a eu l’histoire avec les joints de vérins du bull, qui me sciaient les oreilles à couiner depuis des semaines et qui s’étaient arrêtés de grincer subitement.

Je savais qu’à la maintenance, il allait falloir les changer, peut être même remplacer les vérins entiers, parce qu’un joint qui couine, c’est un vérin qui crève.

Et puis non, le technicien m’a dit qu’ils étaient comme neufs, et que c’était pas la peine de les changer, même qu’il m’a demandé si j’étais sûr que c’était bien sur ce bull-là que ça couinait. Genre, l’autre... je sais bien qu'il ne faisait que son boulot, mais je sais reconnaître ma machine, quand même !

Bref.

Il y a aussi eu Patty. Enfin… je l’appelais pas encore Patty à ce moment-là.

Je l’avais déjà vue sur AdopteUnMec, il y a deux ans à peu près. Elle m’avait tapé dans l’oeil mais elle n’avait pas répondu à mes messages, même si j’avais payé le premium – et tu peux y aller, ça coûte la peau du cul le premium – pour pouvoir la contacter.

Son profil avait disparu plutôt vite. Ca m’avait travaillé, j’avoue qu’il y avait quelque chose dans ses photos, ça m’avait donné envie de plus que juste baiser, tu vois. Enfin, tu comprends ce que je veux dire, y'a des fois où tu as l'impression d'avoir un genre de connexion avec la fille. La plupart du temps, c'est des conneries, mais de temps en temps, c'est vraiment vrai, y'a un truc, le courant qui passe, même si tu lui as jamais dit un mot t'as cette impression de se connaître... Enfin t'as compris, elle m'avait marqué, et je pensais souvent à elle.

Et là, bim ! Le mardi, elle réactive son profil. J’y croyais pas. Même pseudo, même bio, juste 2 ans de plus sur l’âge, et puis deux trois photos. La même. Probable qu'elle avait dû se mettre en couple, et que ça venait de se finir. Du moins, c'est ce que j'ai imaginé. Putain qu'elle était belle, c'était incroyable. Peut être encore plus que deux ans avant.

Alors moi, direct, le mardi soir, je la contacte en priant pour qu’elle réponde, ce coup-ci.

Et mercredi matin, le message : « Salut Théo, moi c’est Patricia, ton message m’a fait plaisir. C’est quoi un conducteur de bull, t’es cowboy ou un truc dans le genre ? ». Et avec un smiley qui fait un clin d’oeil, tu sais.

Je rentre pas dans les détails, c’est pas tes oignons, mais je suis passé de célibataire à en couple en même pas deux semaines, c’était incroyable. Première fois de ma vie, ça aussi.

Et je te jure que j'ai rien changé de spécial, j'ai rien forcé. Le courant est passé tout de suite, et il est passé à fond. Un vrai miracle, j'te promets.

Et puis il y a encore eu des petits trucs. Et puis aussi, faut reconnaître, des trucs un peu plus gros.

Dans les petits trucs, c’était juste des petites choses de la vie, tu vois, rien d’énorme.

Par exemple, j’ai eu le résultat du contrôle technique de la Polo, le gars a dit que le bas de caisse était rouillé et d’après lui c’était limite pas réparable. J’ai pensé très fort que je voulais vraiment que la caisse soit nickel pour pouvoir partir avec Patty dans les Pyrénées, et que je voulais zéro défaut à la contre-visite.

Le garageot a monté la caisse sur le pont quand je lui ai amené, et il m’a appelé dans la journée pour me dire que le mec du contrôle technique devait avoir des vappes, parce que le bas de caisse était impeccable, pas un pet de rouille, et qu’il n’avait trouvé que deux ampoules à changer, à part ça tout était tip-top.

Y’a eu aussi la voisine du dessous, avec son vieux matou et sa grosseur dégueu qui lui pendait de la patte arrière. C’était une tumeur, le véto lui avait dit, et y’avait rien à faire, c’était à peu près sûr que son chat en avait encore pour un mois ou deux maxi.

Quand elle m’en a parlé, elle en chialait, elle en avait le nez qui coulait, elle qui était toujours à être bien jolie et bien mise, c’était trop triste.

Et je me souviens d’avoir pensé bien clairement : « si ce putain de cancer pouvait lui sortir du corps une bonne fois, elle mérite pas ça la voisine. ».

Et deux ou trois jours après, je revois passer le vieux matou, toujours pépère, mais avec juste un trou dans les poils là où sa tumeur pendouillait avant. C’était clair qu’il allait mieux, mais y’avait pas une trace d’opération, pas une cicatrice, rien. Comme si le cancer lui était littéralement tombé de la peau.

Là j’ai compris.

Et du coup j’ai testé des trucs un peu plus gros.

Pour voir si ça marchait.

Genre, quand il y a eu l’histoire avec la prise d’otages dans la mosquée de Sarcelles, là.

J’ai vraiment pensé très fort qu’il suffirait que le preneur d’otage ait une bonne grosse chiasse pour que ça s’arrête net.

Et tout le monde a vu ce que ça a donné, c'était en direct à la télé quand ce connard de nazi avec sa tenue de soldat à la con s'est mis à se pleir en deux d'un coup et se recroqueviller par terre, avec la merde qui lui sortait du pantalon de treillis.

J’étais mort de rire devant ma télé, Patty ne comprenait pas pourquoi, elle était tendue à mort la pauvre, et quand elle me regardait en se demandant pourquoi j'étais éclaté par terre, ça me faisait rire encore plus.

Et puis j’ai testé sur d’autres trucs.

Par exemple, j’ai pensé très fort qu’il fallait que le ministre de l’intérieur ferme sa gueule quand il était en train raconter ses conneries à propos de la meuf qu’il a obligé à le sucer pour lui trouver un appart’. Et hop, mâchoire bloquée en pleine interview ! C’était du bonheur, ce truc-là !

Rien que de voir Patty si contente et de l’entendre balancer « bien fait pour sa gueule à ce fumier », ça m’a fait un bien... Je te raconte pas la nuit qu’on a passé après, elle était à fond et j’avais l’impression d’être une putain de star. Mémorable, le truc.

Mais bon, évidemment, il faut rester discret. Le secret des voies de Dieu, c’est de rester impénétrable, sinon tu sens bien qu’il y a forcément un enfoiré qui va essayer de te coincer, qui va foutre la merde, et alors t’es obligé d’intervenir tout le temps, sans arrêt, t’as plus de vie. Et moi je veux pas ça.

Moi j’ai mon taff, j’ai Patty, j’ai pas envie de devenir Superman.

Alors bon, des fois, faut reconnaître que ça se commande pas, ça s’impose.

Et c’est pour ça que je me retrouve ici aujourd’hui. Forcément, la bagnole de flics en civil qui arrive pleine balle sans gyrophare et qui va faucher un petit vieux qui finit de traverser appuyé sur sa canne, moi j’ai pas réfléchi.

C’était peut-être son heure, au vieux, j’en sais rien. En tout cas, j’ai pensé qu’il fallait que la voiture s’arrête. Et elle s’est arrêtée. Mais pas les mecs qui étaient dedans.

Et moi, vu que ça s’est passé sous mes yeux, à deux mètres de moi, je me suis pas contenté de penser : j’ai fait comme tout le monde quand il voit arriver le danger devant lui, j’ai tendu les mains, genre, en geste de protection, tu vois.

Et je sais ce que tu as dans ton dossier, là, sur ton ordi. Même pas la peine de me montrer.

Y’a les images de la caméra de surveillance.

On me voit tendre les mains.

On voit la voiture qui se plante sur un mur invisible, et les trois mecs dedans qui planent à travers le pare-brise, avant de finir en pâtée pour chat sur le kiosque en face de la rue.

On voit le petit vieux tombé par terre qui se pisse dessus devant la voiture qui fume encore.

Et on me voit moi, en train de partir à courir comme un dingue, à flipper qu’on m’ait vu, et je fonce jusqu’à la bouche de métro où je m’arrête pour voir si je suis poursuivi, tout juste devant la deuxième caméra qui filme ma tête en gros plan et qui vous a permis de me retrouver.

J’avoue, j’ai pas réfléchi.

Mais ça, c’était avant.

Là, je vais penser plusieurs choses.

Je vais penser que cette voiture de flics a allumé son gyro et son deux-tons, et comme ça le petit vieux n’a pas traversé, et la voiture n’a pas eu besoin de s’arrêter.

Je vais penser que la vidéo surveillance n’a vu aucun accident.

Je vais penser que ni vous, ni vos supérieurs, ni les caméras de ce bâtiment, ni les caméras des alentours ne m’ont jamais vu venir ici.

Je vais penser que je n’ai jamais reçu la visite de vos collègues, qu’ils ne savent pas qui je suis, qu’il n’y a jamais eu de dossier sur moi ni sur cette affaire et que je n’apparais en aucune façon sur aucun fichier, aucun papier, aucun dossier, aucun enregistrement d’aucune sorte. Qu’il n’y aucune trace d’un quelconque événement qui me concerne.

Je vais penser que je ne suis pas ici.

Je vais penser…

Je vais penser à Patty et à mon bungalow dans les Pyrénées.

Bref.

Ca m’a fait du bien de te parler.

Allez salut.

--G4rF--

Poème express [235/365] - Bonne chance

Bonne chance

Nous avons pu marcher en laissant derrière nous

Ceux qui manquant de chance n'ont pu tenir le coup

Nous avons vécu là, bizarrement, de loin,

En s'éloignant des autres, désinfectant nos mains.

Nous avons vu l'échec des puissants incapables.

Nous les avons vus nus, les oublieux coupables.

Le monde a continué, nous, entre parenthèses,

Avons vécu l'année en pointillés, sans aise.

Confinés que nous fûmes, bien des choses ont cessé,

Et grâce à notre absence l'air s'est amélioré

Et puis on nous a dit "l'économie d'abord !"

En nous poussant derrière, quitte à choper la mort.

Le virus, le virus, le travail, le vaccin,

Et en voyant venir la fin de 2020,

Nous, animaux de foi, avons voulu y croire

Que c'était derrière nous. On voulait de l'espoir.

Mais les incapables sont toujours là, en place,

Coupant des libertés, agissant en rapaces,

Affutant toutes les armes pour mieux se prolonger

Et dans ce long tunnel, nous laisser enfermés.

Il y eut la drôle de guerre, voici la drôle de crise.

Vivement que l'on se soigne, et que l'on s'immunise.
Mais jamais n'oublions l'odieuse impéritie

Des communicants fats qui sévirent ici,

Qui ont nié les faits, qui n'ont pensé qu'à eux,

Qui même dans l'horreur n'ont cessé d'être odieux

Fermant les lits d'hosto en pleine pandémie

Bouclant ciné, resto, cafés et librairies

Vous les pensiez modernes ? Vous les croyiez meilleurs ?
Ce sont là, de nouveau, juste des imposteurs.

Ils vous crachent au visage toute leur suffisance,

Ils n'ont nulle tendresse, nul vœu de providence.

Ils mourront les derniers, sur leurs tas de billets,

Quand les non-essentiels auront tous crevés.

Alors pour cette année qui démarre en fanfare,

Sous le triste dais gris d'un ciel de désespoir

Je ne saurai vraiment être honnête et sincère

En disant bonne année, car oui, je n'y crois guère.
A toi, passant ici, qui viens et qui me lis,

Je souhaite bonne chance, et résistance aussi.

--G4rF--

Poème express [234/365] - Loin

Qu'il est loin le temps doux, le temps des lourds cartables

Et du chemin pesant sous les frondaisons vertes

Le temps où le présent s'étirait en ruban

En un long chewing-gum au parfum rose bonbon

Le temps de l'ennui jeune, des amis de fortune,

De ces âmes esseulées entassées aux mêmes lieux

Qui passaient le temps comme on se passe la balle

En attendant demain, demain loin lui aussi.

Qu'il est loin ce temps lourd, pénible, interminable

Celui de l'attente et des espoirs germés

Celui du mal à l'âme et des baisers volés

Qui s'accrochent au cœur comme des griffes, des lames,

Les réveils d'hiver à la lumière blafarde

Les parcours frissonnants, les lampadaires ronds,

La fenêtre allumée d'un ami, au passage,

La longue, longue route, sans nul compagnon.

Qu'il est loin le temps triste de grande solitude

Qui me saignait à blanc, qu'aujourd'hui je comprends.

Qu'il est loin le temps simple, le temps sans inquiétude,

Que je regrette, adulte,

Que je regrette tant.

--G4rF--

Quasi Arthur (nouvelle)

Quasi Arthur (nouvelle)

Les fibres de la toile étaient chargées d'oxyde métallique, si alourdies et raidies de vieille crasse que le chiffon aurait sans doute pu être mis à tenir debout, sans choir.

Eowen cracha une énième fois sur la coudière du maître et fit de nouveau aller et venir le tissu sur le métal, en un geste mécanique répété des milliers de fois.

La pièce d'armure ne brillait pas beaucoup, mais ce n'était pas grave.

Eowen savait que le maître n'en avait cure.

La vaste salle était aujourd'hui très tranquille et la chaleur dégagée par le feu ronflant dans l'immense cheminée était bien contenue par les lambris ouvragés habillant les murs.

Pendant du plafond à intervalles réguliers, les bannières écarlates et brodées au fil d'or portant les armoiries du maître égayaient quelque peu le plafond obscurci parfois totalement par le noir de fumée. Cela donnait un air de grandeur. Comme un parfum de majesté, mais pas écrasante. Juste… impressionnante.

Eowen aimait bien cette pièce. Il appréciait cette chaleur profonde, et l'ouvrage sans véritable but auquel il était occupé, et la présence amicale et pour tout dire fraternelle du maître, là, à ses côtés.

Assis à même le sol, sur la plus haute marche de l'estrade monumentale, à la place qui convenait à son rang d'après l'étiquette de la cour, il était donc occupé à astiquer sans talent, pièce après pièce, l'armure d'apparat du maître, qu'il reconstituerait ensuite patiemment sur le solide support de bois, près du siège royal.

Le maître était assis juste à côté de lui, par terre comme lui --à un coussin près--, délaissant le trône ouvragé et chargé de dorures où, d'après ses propres paroles, il fallait avoir le cul d'un cadavre pour espérer trouver du confort.

Tenant dans sa main un gobelet de vin doux, et dans l'autre, une de ces multiples feuilles de fin parchemin qu'il répandait partout où il se rendait dans la place-forte, il lisait ce qui devait être le rapport de l'ambassadeur royal en terre d'Eire.

Eowen ne savait pas lire, mais il reconnaissait le papier encore humide sur les bords, qu'il avait malencontreusement fait tomber dans la neige ce matin en apportant au maître les dernières missives.

Entre eux deux, également posé sans ambage sur le sol, un joli plateau de chêne clair ciré se vidait petit à petit de son contenu comestible, au fur et à mesure que le maître lisait son courrier.

Il prit d'une main distraite une tartine de graisse d'oie garnie d'une tranche de fromage, et l'engloutit avant de se ressaisir de son gobelet de vin.

"Rhâ… mais que vont encore inventer ces tarés d'irlandais ! grommela-t-il entre deux gorgées.

- Un problème, maître ?"

Le maître se tourna vers lui et le regarda en silence pendant un long instant.

D'autres auraient été effrayés par le poids du regard de l'illustre souverain, mais Eowen savait que le maître était simplement en train de réfléchir à la façon d'expliquer ce qui le tracassait.

"Tu sais, Eowen, reprit-il enfin, que nous nous rapprochons de l'anniversaire.

- Oui.

- Et tu sais ce qui advient, tous les ans, lors de l'anniversaire ?

- Ils recommencent à vous les bri… à contester votre autorité, maître ?

- Précisément. Tous les ans. Sans discontinuer. Depuis huit ans maintenant ! Huit ans, putain !" s'exclama-t-il vivement.

Il vida son gobelet et le posa sans douceur sur le plateau.

Renversant sa tête en un long mouvement empreint de fatigue, les yeux fixés vers le plafond tâché de suie, il semblait prêt à se laisser aller à une de ces rares confidences auxquelles bien des courtisans rêvaient d'être associés et qui, pour une raison connue de lui seul, allait encore une fois être uniquement partagée avec son page.

Eowen le page, le plus mauvais nettoyeur d'armure du royaume de Bretagne.

Eowen le page, dont le maître semblait s'être entiché et ne pas vouloir se séparer, probablement parce qu'il avait le rare talent de savoir écouter, vraiment écouter.

"S'ils ne veulent point vous maintenir leur allégeance, ne pourriez-vous les confronter, maître ? Vous avez l'épée, après tout.

Le maître soupira.

- Ce n'est pas si simple. En fait… en fait, ce n'est jamais simple.

Vois-tu, j'ai grandi avec au fond de ma tête les histoires et les légendes que tu as entendues toi aussi quand tu étais enfant.

La destinée… l'épée sacrée réservée au seul souverain vraiment digne de la porter… toutes ces fadaises, entendues de tous, à dire vrai. Et moi aussi j'ai cru à toutes ces fariboles.

J'ai cru, dur comme fer, à l'histoire d'Arthur l'écuyer tirant l'épée de la roche.

J'ai cru à l'épée retournée ensuite dans sa prison de pierre lorsqu'Arthur rejoint Avalon pour la dernière fois."

Il se leva et étira ses membres, puis s'approcha du trône.

Il glissa alors la main derrière le bras du fauteuil ornementé et la ressortit, levant devant ses yeux l'épée sacrée : Excalibur, l'épée du Roi, plus lourde par ses symboles que par le métal dont elle était faite.

"Excalibur, dit-il avec dans sa voix un léger tremblement. Oui, j'y ai cru. Peut-être plus fort que tous les autres.

- Elle est tout de même impressionnante, maître, intervint Eowen.

- Pour ceux qui ne connaissent pas son secret, oui, sans doute", acheva le maître avec un sourire narquois.

Usant de l'épée légendaire comme d'une pique, d'un geste adroit et vif, le maître la darda vers une lanière de viande séchée posée au bord du plateau de victuailles, et l'envoya tourner en l'air d'un coup sec du poignet, espérant la gober en plein vol.

En fin de course, la viande heurta sa barbe soigneusement peignée par une servante le matin même, rebondit sur le plat d'une de ses incisives et termina sa course piteusement, avachie par le milieu, sur le col de la chemise du souverain.

"Merde !" s'exclama le maître en repêchant sa nourriture avec deux doigts, puis en plantant l'épée dans le bois de l'estrade tandis qu'il entreprenait de mastiquer l'objet de sa convoitise. "J'y étais presque, ce coup-ci…"

Eowen relança la discussion, négligeant l'incident alimentaire :

"Ne m'avez-vous point enseigné que la légende d'Arthur était le ciment qui liait nos peuples et nous préservait de la guerre ?

- Si, si, cela est vrai. Et cela doit rester vrai si nous voulons éviter de voir de nouveau des chefs de clan abrutis par la soif de pouvoir se flanquer des peignées dans les champs, entre deux rangées de courges.

Mais ce qui pose problème, c'est que cette légende est une belle histoire, fabriquée pour asseoir le pouvoir de celui qui détient l'épée. Chacun le sait : en m'emparant d'Excalibur à la suite d'Arthur, j'ai réussi à m'emparer du pouvoir. Mais contrairement à Arthur, lorsque j'ai finalement réussi à m'emparer de l'épée, tout le monde m'a vu faire. Et la légende… hé bien…

- La légende en a souffert, maître ?

- Précisément, Eowen."

Après un instance de silence, le jeune page prit à son tour une tartine sur le plateau de victuailles.

Il sentait que le maître avait besoin de poursuivre, d'aller au bout de son propos, et il savait qu'avant de le faire, le maître allait lui dire de se nourrir. Il l'avait toujours trouvé d'une maigreur maladive, et voir Eowen se nourrir le réconfortait.

Le page vit la satisfaction dans le regard du maître tandis qu'il mordait à belles dents dans la tranche de pain goûteuse.

"Mais maître, reprit le page après avoir dégluti, c'est tout de même votre épée !

- Oh oui. C'est mon épée, pour sûr. Et parce que j'ai l'épée, j'ai le pouvoir. Non, ce qui les dérange, mon cher Eowen, ce n'est point que je sois entré en possession de l'épée."

La démarche pesante, le maître descendit la volée de marches et s'approcha d'un curieux piédestal posté derrière une large colonne, sur lequel était posé un lourd marteau, brut et massif, aux faces déformées par l'usage et la force des coups infligés.

Sur le manche, dans la lumière jaune des lanternes de fer, il pouvait encore voir la couleur du sang, coulant des plaies créées en abattant la lourde masse de métal, encore, et encore, et encore.

Dans un murmure résigné et empreint d'une grande lassitude, ne quittant pas le marteau des yeux, le maître reprit à l'attention du page : 

"Ce qui les dérange, mon fidèle Eowen… Ce qui les fait enrager, ce qui les ulcère…

C'est que j'ai été le seul parmi eux à ne point tenter de tirer l'épée hors de l'emprise de la roche.

C'est que j'ai été le seul à penser à ôter à la roche son emprise sur l'épée".

--G4rF--

Poème express [233/365] - Bureau de l'ennui

Gris à la fenêtre

Gris blafard des néons froids

Bureau de l'ennui

--G4rF--

Poème express [232/365] - Ronronne

Allongé bien au chaud dans son terrier noirci

Croquant à petit feu son repas favori

Il se lèche les babines et tranquillement couve

Des braises de ses yeux sourd un éclat rougi

Enroulé sur lui-même dans un bain de chaleur

Où des fumeroles grises ondulent dans la torpeur

Il pose tel un roi dans un tableau parfait

De gris cendré, de rouge, d'irradiantes couleurs

Comme un maître au foyer, sur son trône alangui,

Il lèche de sa langue quelque morceau choisi

Qui bientôt rejoindra la suite du festin

Du félin encagé qui parfois y gémit

Et parfois y crépite, y crache ou y ronronne,

Dardant des yeux ardents sur ceux qui l'environnent,

Consommant, consumant, d'un appétit sans fin,

Ne laissant derrière lui que la suie, le carbone.

--G4rF--

Poème express [231/365] - Le hoquet

J'ai été pris d'une secousse,

Un spasme fort, inattendu,

Qui m'a remué tant et plus

Que j'en perdis toute ressource

J'ai subi l'onde tellurique

Qui m'a parcouru tout soudain

Et m'a fait remettre à demain

Tous mes "en retard", mes "critique"

Séance tenante il a fallu

Que de lui seul je m'occupasse

Concentré sur l'unique menace

Qui s'imposait sur mon vécu

Car rien d'autre n'était possible

Que mettre en pause les choses à faire

Et faire en sorte que l'entrée d'air

Redevienne calme et paisible.

Alors vint l'idée bienvenue

Qu'il fallait sans doute vivre ainsi,

Être prêt à être surpris,

Comme par ce hoquet incongru,

Et savoir alors tout stopper,

Tout ce qu'on fait quand une urgence

S'impose à nous et mène la danse

Jusqu'à nous envoyer valser

Qu'il nous revient d'être attentif

Aux secousses de notre monde

D'en reconnaître les grandes ondes

Et les tremblements décisifs

Sans se laisser en détourner

Par quelque miroir aux alouettes

Qui retienne nos yeux et nos têtes

Au moment de les affronter.

--G4rF--

Poème express [230/365] - Pourquoi pas nous ?

Pourquoi pas nous

S'ils sont tous mauvais comme des teignes

Inaptes, irresponsables ou cons

S'ils gâchent tout, méritent des beignes

Et nous manipulent comme des pions,

S'ils ne savent bien que nous mentir

Pour se prolonger au pouvoir,

S'ils sont des valets de l'empire

Du tout-commerce, du rien-savoir,

Si leurs phrases brillent comme des soleils

Mais sont creuses comme leurs cœurs séchés,

Si leur marketing émerveille

Mais nous vend un futur cassé,

S'ils sont consanguins dans leurs actes,

Dans leurs pensées et dans leurs banques,

Dans leurs interviews et leurs tracts,

Dans les palais où ils se planquent,

S'ils se foutent du tiers comme du quart,

S'ils ne sont là que pour "la win",

S'ils ont des cadavres au placard

S'ils nous veulent sages et à l'usine,

S'ils nous interdisent de sortir,

S'ils nous gazent et nous tapent dessus,

Nous font comparaître et traduire

Quand on sort marcher dans la rue,

S'ils sont debout sur la pédale

Et nous emmènent droit dans le mur

Qu'au climat ils ne pigent que dalle

Qu'ils ont soldé notre futur,

S'ils ignorent ce qu'est le travail,

S'ils ignorent ce qu'est la faim,

S'ils se tiennent cloîtrés au sérail

D'où ils nous toisent, fiers et hautains,

S'ils sont la cause de nos problèmes

Et que nous sommes la solution,

S'ils sont l'ivraie, la mauvaise graine,

Et nous le germe d'une nation

S'ils peuvent toujours faire encore pire,

Que risquons-nous à les virer

Pour mettre fin à leur délire,

Pour enfin tous les dégager ?

Pourquoi pas nous ?

Pourquoi pas nous ?

Pourquoi

Pas

Nous ?

--G4rF--

Un meurtre au chocolat (nouvelle)

Un meurtre au chocolat - Nouvelle

©2020 G4rF

"- Et avec ceci ?

- Ce sera tout."

Tentant de maintenir un semblant de discipline en retenant par la main le petit garçon à la bouche collée sur la vitrine, la cliente parvint à extirper de sa main libre une carte de paiement qu'elle agita prestement sur le lecteur.

Un bip et un ticket plus tard, elle sortit de la boulangerie, remorquant le gamin aux lèvres tâchées de chocolat, un sac en tissu écru passé sur l'épaule duquel dépassait une baguette marquant la cadence de ses pas décidés.

"- Bonjour monsieur Champau, qu'est-ce qu'il vous fallait ?

- Bonjour. Il vous reste des homicides ?

- Attendez que je regarde... Il m'en reste trois. Combien il en fallait ?

- Ah mince, seulement trois ? On est quatre, ce soir. Qu'est-ce que vous auriez d'autre dans le même genre ?"

C'était un monsieur plutôt âgé, qui sentait fort l'eau de Cologne et dont l'haleine chargée de menthe poivrée trahissait un usage récent de bain de bouche extra fort. Un peu trop vieux pour être séduisant, mais au moins il prenait soin de sa personne et ne laissait derrière lui rien de plus désagréable que cet étrange mélange de sent-bon et d'haleine-fraîche. Un habitué. Un bon habitué.

"- Hé bien si vous repassez dans une heure, j'aurai d'autres pâtisseries pour vous. Vous avez déjà goûté le guet-apens, je crois ?

- Ah oui, je connais bien ! Vous pouvez m'en mettre quatre de côté ?

- Aucun souci, monsieur Champau. Je le note pour mes collègues, à tout hasard... voilà, quatre guet-apens pour monsieur Champau.

- Merci bien. A tout à l'heure mademoiselle !"

L'heure du goûter vint, suivi de la sonnerie de la cloche de l'école primaire.

Peu après, quelques mamans vinrent s'aligner à la queue-leu-leu devant la boutique, comme à la parade, une main peignant distraitement les cheveux de leur enfant fraîchement sorti de classe, chacune attendant son tour, chacune escortée de son petit valet de pied portant cartable.

L'image la fit sourire.

La vitrine se vida encore un peu plus. L'après-midi était bonne : une dizaine de pendus, six boîtes de noyés, des grenades de toutes les couleurs fourrées à la crème pâtissière, et comme toujours, les meurtres au chocolat et les balles perdues au caramel s'évaporaient aussitôt que les apportaient les mitrons sortant du laboratoire dans un nuage de farine et d'odeur de biscuit.

Monsieur Champau revint et repartit avec une baguette paysanne, sa boîte de quatre guet-apens au chocolat blanc et un petit sachet de poisons en gélule pour ses petits-enfants.

L'horloge marqua 17h30, le moment de servir le dernier client avant de saluer les filles et d'aller se laver les mains.

Elle ôta et jeta le tablier enfariné dans la panière à linge, déchaussa les sabots de plastique de service et sortir de son casier sa "tenue civile", sa tête déjà occupée par ses préparatifs pour le week-end prolongé de trois jours qui s'annonçait très agréable.

En sortant, elle claqua vigoureusement la porte de service qui fermait toujours aussi mal et, repassant devant la boulangerie après être sortie de l'allée de service, fit un geste rapide à Désirée qui avait pris sa place derrière la caisse.

Occupée à garnir une boîte de grande taille avec un assortiment d'assassinats en pâte feuilletée, Désirée ne la vit pas, mais ce n'était pas grave.

Elle rajusta la position de son pied droit dans sa bottine noire, contourna une demi-palette à demi démantelée emplie jusqu'à hauteur de hanche de cagettes de fruits et légumes, se glissa sous le poteau bosselé supportant le panonceau indiquant la mairie et la poste, puis pris à gauche par la ruelle, laissant derrière elle la rue Morgue.

--G4rF--

Poème express [229/365] - En deuspi

En deuspi
J'abhorre les jargons, les langages obscurs,
Les savoirs confinés par des mots réservés
La tendance au Babel qui à ce jour perdure
Compliquant le travail pour qui veut s'éduquer

Derrière toutes les sciences le jargon s'abrite
Et crée sa sous-culture élitiste et choisie
Suffisante et pédante, fausse et hypocrite
Au codex chargé de morgue et de mépris

Et pourtant je chéris quelques mots de naguère
Et leurs contreparties des temps les plus récents
Nullement prétentieux, ces argots populaires
Font la nique aux cryptolangages des savants

En jactant l'argomuche, en causant en loucedé
On rend inaccessible aux oreilles altières
Les secrets bien banals de ceux qui vivent à terre
En leur tendant le miroir de l'opacité

J'affectionne ces mots, ce dictionnaire d'en bas,
Qu'on apprend à l'école quand on n'écoute pas,
Des locutions apprises en scred et en deuspi
L'argot est le langage des humbles et des petits
--G4rF--

Poème express [228/365] - Sweetie

Sweetie
C'est parce que je n'y ai pas pensé
C'est parce que je n'ai rien demandé
C'est parce que tu étais là
Que mon bras s'est posé sur toi

J'ai fait une place dans ma chaleur
Tu en as fait dans ta douceur
Et le souvenir de cet acte
Ce précieux, délicieux contact

Est encore là, en moi, sur moi
Après ces semaines et ces mois
Me consumant à petit feu,
Me consumant, et c'est tant mieux
--G4rF--

Poème express [227/365] - A peine sortis de la jungle

A peine sortis de la jungle
C'est l'heure de l'internet, du buzz en continu,
Tweet, email et chat, post, story et bien plus
Tellement de mots, de sons, commentaires et images,
Qui dans nos mémoires viennent saturer toutes les pages

Fini le temps lointain de l'éther paisible
Qui bruisse aujourd'hui d'ondes sur toutes les fréquences
Fini de s'informer par des faits, du tangible
La rumeur a détruit cette noble exigence

Le monde pourtant n'est pas devenu frénétique
Parce que les hashtags et les trends l'ont voulu
Il était déjà fou, agité, hystérique
Ca se voyait bien moins, aujourd'hui c'est tout vu.

Que faisons-nous de ça, masse protéiforme
D'informations diverses aux qualités douteuses ?
Au lieu de nous élever, elle nous rend uniforme
Toujours en réaction aux breaking news juteuses

Cette vague nous porte-t-elle, ou nous submerge-t-elle ?
Peut-on s'y appuyer, prendre de la hauteur ?
Ou la subissons-nous, fracassante et mortelle,
Nous tirant vers la bas de toute sa vigueur ?

J'observe l'avalanche du déclin général
La fourmilière humaine attisant en son sein
Un feu consumant tout, insidieux, tumoral,
Dans la fuite éperdue vers toujours plus de gain

En prenant du recul, on le voit apparaître,
Le visage du mal composé de milliards
De brèves, de flashs, de bruit, d'exclu et d'à paraître,
Tous marqués par le sceau d'un mépris sidéral

Pour l'horizon duquel nous nous rapprochons tous
Accélérant chaque jour pour un p'tit sou de plus
Cette ligne de feu délimitant la brousse
Derrière laquelle, c'est sûr, nous n'existerons plus.

Le grand mur est tout proche et seuls quelques-uns freinent
Notre espèce adaptable refuse de s'adapter
Vivant grand train aux frais d'une terre épuisée
Persuadée de vivre toujours, quoi qu'il advienne

Nous étions des symbiotes, nous voilà parasites
Un virus agressif causant sa propre perte,
Myopes et imbéciles qui consomment, phagocytent,
Des Attilas laissant leur terre morte et déserte

Apprendrons-nous un jour ? Saurons-nous évoluer ?
Ou bien finirons-nous dans les marges du cahier
De l'histoire des espèces, rayés d'un trait de plume,
Échec évolutif à l'infamie posthume ?

Serons-nous les plus bêtes des êtres intelligents ?
Pourrons-nous échapper à la condamnation
En cessant de nier notre frêle condition
D'êtres issus du sol, dont nous sommes dépendants ?

A peine sortis de la jungle, si peu évolués,
Nous brûlons la forêt qui nous a fait grandir
Dont dépendent nos vies, nos enfants, l'avenir.
Nos racines hors du sol, nous mourons desséchés.
--G4rF--

Poème express [226/365] - Les croûtes et le chef-d’œuvre

Les croûtes et le chef-d’œuvre
Pour un seul génie, combien de tâcherons
Pour une seule âme pure, combien de coeurs souillés
Pour un seul chef-d’œuvre, combien de pauvres croûtes

Pour une réussite, combien d'échecs cuisants
Pour une seule victoire, combien d'amères défaites
Pour un sommet atteint, combien d'inexpugnables

Il n'est pas de génie qui n'ait été tâcheron
Il n'est pas d'âme pure n'ayant été souillée
Il n'est pas de chef d'oeuvre non précédé de croûtes

Il n'est nulle réussite sans échec antérieur
Il n'est nulle victoire sans défaite passée
Il n'est nul sommet ne s'étant refusé

Les pierres dont on bâtit les plus brillants succès
Sont extraites des carrières où naissent les fiascos.
Mais le succès n'est pas le destin obligé,
L'impératif qui seul apporte la dignité.
Ratez, foirez,  loupez, plantez-vous avec joie,
Un échec coûte moins que ce que chacun croit.
On y laisse du temps, de la fierté parfois,
Mais on en sort meilleur, plus fort, à chaque fois.
Et par hasard, un jour, et même sans le vouloir,
A la place d'une croûte, un chef d'oeuvre se fait voir.
--G4rF--

Poème express [225/365] - Revenir à la barre

Revenir à la barre
La face éclaboussée par la vague d'étrave
Suspendu par un pied aux cordes du plat-bord
Saoûl sur un bateau ivre, à peine plus qu'une épave
L'horizon embrumé ne promet aucun port

Le compas sans repère, les cartes inutiles,
Emporté par les vents vers un but inconnu
J'ai laissé mon esquif à son destin futile
Errant et dérivant en un cours saugrenu

Et moi, le capitaine, chef sans équipage,
J'ai cessé de courir de dunette au beaupré
Laissé fléchir haubans, pataras et étai
Et noyé dans le rhum les vagues et leur tapage

Et maintenant que faire ? Le tonneau est à sec,
Mon foie à l'agonie n'aura plus sa ration.
Dessaoûlé par le sel, je remonte sur le teck
Empoissé d'algues brunes, glissant comme un savon

Je chute mais je progresse, rejoignant lentement
La roue de bois usée qui tourne librement
La poigne chancelante, je la stoppe et m'agrippe
Attendant que le malaise en moi se dissipe

Alors un grand miracle devant moi s'accomplit
La brume interminable s'effiloche, se perce
Un éclat de lumière solaire la disperse
J'ai de nouveau un cap et vogue vers le midi.
--G4rF--

Poème express [224/365] - Sous la crasse, l'émail

Sous la crasse, l'émail
Une réclame qui devient une décoration
Une décoration qui devient une relique
Salie, tâchée de suie, de quelque crasse antique
Accrochée par deux clous sur une poutre au plafond

Elle n'a rien d'un trésor, rien de particulier
Sauf d'être un vaisseau lancé dans le passé
Par une marque croyant résister à l'avenir
Et dont le nom perdu n'évoque nul souvenir

Clamant les mérites d'une enseigne oubliée
Sous l'enduit de souillure ternissant ses couleurs
Elle est comme une bouteille à la mer lancée
Et repêchée trop tard pour sauver son lanceur

Un témoin du passé, un héraut du futur
Un memento mori froid et silencieux
Dont l'émail nettoyé orne aujourd'hui mon mur
Un bout de nostalgie théâtral et précieux.
--G4rF--

Poème express [223/365] - Valise

Valise
Creux sous la paupière
Où ranger les souvenirs
Des nuits sans sommeil
--G4rF--

Poème express [222/365] - En route pour la joie

En route pour la joie
Des données en averse
Du travail en pagaille
Des choses, choses à faire
Des choses, choses à dire

D'une boîte à une autre
D'une mission, la suivante,
Bonjour, merci, au revoir
Ça marche, ça marche pas

On prolonge, on arrête,
On démarre ou on stoppe
Des kick-off et des REX
Et puis des réunions

Comités, ateliers,
On workshoppe, on brainstorme,
Post-it sur le mur
Sticky wall dans la tête

Méthode et best practice
Agile ou à l'arrache
Bâtissons sur du sable
Industriel jetable

Galopant, badge au clair
Vers ce futur radieux
En route pour la joie
Du service consommable
--G4rF--

Poème express [221/365] - Cette envie qui la bouffe

Cette envie qui la bouffe
Elle était merveilleuse, elle l'est toujours, mais triste
Elle était amoureuse, elle l'est d'un autre, meilleur
Elle avait ce désir, cette envie altruiste
De porter, mettre au monde, son enfant, son bonheur

Elle avait ce désir, cette envie qui la bouffe
Et elle avait aussi un truc qui n'allait pas
Tant d'efforts sans succès, et sa flamme qui étouffe
Sentant l'espoir faiblir, reculer pas à pas

Pas d'enfant malgré tout, malgré les traitements,
Les FIV et les médocs pour rebooter son corps
Pas d'enfant après tout, et voilà maintenant
Que surgit en son sein le suprême anticorps

Mangée par le désir, elle se fait grignoter
Sans répit, sans repos, sans merci, sans bravo,
Elle range dans une enveloppe sa maternité
Porte le sabre au clair, repousse le caveau

Je lui souhaite enfin un peu de contentement
Je lui souhaite la paix et le rétablissement
Je lui souhaite la vie, elle qui en sauve tant
Je lui souhaite tout, et enfin, son enfant.
--G4rF--

Poème express [220/365] - Pousser le son

Pousser le son
Le bruit blanc, l'épuisement, les repères qui s'effacent
Le décor se dissout en pixels parasites
Les sens saturés, la conscience se délite
Les horizons s'embrument et fondent dans la masse

Tout est tout, tout est trop, le chaos devient roi
Les cartes mélangées, et le Nord est perdu
Maelstrom rugissant et sans dessous dessus
Aspirant dans un puits le temps, les mots, la voix

Dépassé, secoué, agité, frissonnant
Dans un monde en patchwork toujours recomposé
Perdant ma subsistance, enseveli, noyé
Ne reste qu'un souvenir, une idée de présent

Alors je m'y accroche, cherchant un rythme, un pouls,
Un choc ordonnateur secouant la confusion,
J'attrape la fréquence et je pousse le son
D'un chant de résistance à la clameur des fous.
--G4rF--

Poème express [219/365] - Encore une petite virgule

Encore une petite virgule
Ajoute un mot, essaie encore,
Complète un blanc, noircis ta page
Mets de l'espoir dans ton effort
Écris, écris, fais ton ouvrage

Reprends le fil, brode, enjolive,
Cisèle et sculpte, choisis le verbe
Qu'il saute et plonge, qu'il meure et vive,
Fais le subtil, agile, acerbe

Et même quand tu n'as plus la force
D'adjoindre au texte une seule lettre
Exprime à l'encre ce mal-être
Accroche-toi et réamorce.
--G4rF--